陶晓东这晚开着车，拉着俩弟，和一后备箱鞭炮，开车出了外环。外环有不少人都在放烟花，出了市区天上就热闹了。
陶晓东小时候也爱玩这些，只不过后来长大了操心事儿就多了，没那个心情。再往后过了年龄，好像对很多曾经喜欢的东西就都不感兴趣了。
陶晓东三十四，是个艺术家。
艺术家这三个字他是不认的，别人给他冠上这个名头的时候，陶晓东总是自嘲着摇头笑笑，说自己只是个商人。
他是国内最早入行做纹身的那一批人，是国外纹身展上，最早代表中国纹身师拿奖的人，那会儿他还那么年轻。在这一行里，他已经混得如鱼得水，大师级人物，扎个图动辄几万几十万甚至更多。
陶晓东太忙了，他好像全年无休，过年这段时间算是他给自己放的假。每年这段时间空出来，陪陶淮南过个年。
很多对他的杂志专访上，陶晓东都说过。别叫我大师，我也不是艺术家，我连手艺人都算不上。我就是冲钱去的，我的图上都染着铜臭味，我搞心机善钻营，都是为了挣钱。所以别给我戴高帽，我没为纹身这一行做什么，我都是为我自己。
有人说他活得自我，陶晓东从来不否认这个。然而他的这种“自我”跟这一行里其他真正自我的纹身师比起来还是太窄了些，他只是活得现实，扎根在俗世里的“自我”。
“咱们现在放的是鞭炮还是烟花？”陶淮南边被迟骋带着点火边问。
迟骋说：“花。”
陶淮南“哎”了声：“烟花好。”
迟骋：“费钱，你又看不见。”
“你帮我看呗。”陶淮南不太在意地笑笑。
“现在是紫色的。”迟骋说。
“我不信，烟花哪有紫色的，都是红的绿的。”烟花窜上天的声音在身前一声一声的连响，陶淮南边听边说。
迟骋仰头看着，和他说：“确实是紫色。”
陶晓东听着他俩聊天，笑了下，去车上又给他们搬了一些下来。回来的时候他们俩还在说红色绿色紫色，迟骋说：“现在是蓝色的。”
陶淮南依然笑道：“我不信。”
他说不信，迟骋也不再解释。陶晓东于是替他说了句：“是蓝的，他没骗你。”
“哈你们一起骗我。”陶淮南笑了两声，也仰着头跟他们一起看。头顶的烟花爆开再爆开，一簇簇蓝色的光璀璨耀眼，陶晓东摸了摸陶淮南的头，头上戴着帽子，于是抓了抓他的帽子。
“我喜欢闻这个味儿。”陶淮南吸了吸鼻子，冲着迟骋的方向。
迟骋看他一眼，没吭声，低头从放过的烟花盒子里撕了一块下来，纸壳上还沾着灰，在他脸前转了两圈。
陶淮南于是吸了两下，之后笑：“人家以为咱们有病。”
一后备箱的鞭炮和烟花，让陶淮南玩了个尽兴。
到家已经过了凌晨，陶晓东给他们俩一人发了个厚厚的红包，互相说了声“新年快乐”，就回房间冲澡睡觉了。
那俩也去洗了澡，然后睡觉。
仅仅是吃饺子放鞭炮这几个小时，陶晓东手机上未读消息就几百条，除掉拜年群发的，真实消息也几十条。
他挑着要回复的回了，剩下的就没再管，确实累了，基本是沾枕头就能睡着的状态。
可能是闻了一晚上烟花味儿，也可能是过年的气氛太足了。这晚陶晓东做了个梦。
梦见他小时候，跟村里一群傻小子乱跑疯淘。年节过后揣了一裤兜崩到地上没炸过的零散小炮，往别人家玻璃上扔，往井里扔，往冻实了的牛粪里扔。
后来火星崩到裤子上，一兜小炮差点都炸了，就只差一点点。
回家之后被他爸扒了炸出窟窿的棉裤揍了顿狠的，整个屁股泛着红泛着青。眼泪鼻涕糊了满脸，陶晓东哭得惊天动地，杀猪一样。
他爸一边揍他一边骂，问他是不是嫌长两条腿累赘，一兜炮要是都炸了他这条腿就没了。
陶晓东被打出一身叛逆的轴劲，扯着脖子声嘶力竭地喊：“炸没了也不用你管我！你就知道打我你不是我爸！我没你这样的爸！”
他爸都让他给气笑了，也不知道是气大劲儿了还是真的哭笑不得，反正那巴掌再也没落下来。
他妈在一旁赶紧哄着他爸，怕他再挨揍。
他爸在他屁股上踹了最后一脚，说：“小犊子赶紧滚！”
陶晓东提溜着裤子钻上炕，鼻涕往被垛上层，被他妈扯过来又胡撸了几巴掌。
有些小孩儿生来就淘，房顶拆了恨不得都嫌没能把天捅出个窟窿来。陶晓东三不五时挨顿揍，早就打皮了。
除夕春节交替，辞旧迎新。
睡时一场旧梦，醒来又是新的一年。